verano 2011

- Sí, dejé de escribir cuando olvidé como eras – contestó el mirándola-. Y tú también dejaste de escribir- añadió.

“Los años” Virginia Woolf.

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He tenido uno de esos sueños recurrentes. Hoy estoy algo trastocada, me distraigo y no doy pie con bola, ya ves, solo por un sueño.

Ya han salido los cursos de literatura del año que viene del Ateneu Barcelones, los hay muy interesantes ciertamente. Ahora se trata de elegir. Por temática, por horarios y por profesor. Tengo claro el que me gustaría hacer, pero no si puedo hacerlo. Pensaré, cuadraré horarios. Tal vez me apunte a alguno, o tal vez no, tambien estan las conferencias del CCCB, a las que asisto cada año. Es dificil compaginarlo todo. No sé que haré. T. S Elliot anda por ahí, pero es dificil, me intimida mirarle a los ojos, tambien tengo cuentas pendientes con Clarice Lispector. Que haré, que haré…

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Puedo elegir mi dia? hoy elijo una playa, una cocacola y un libro, el silencio y la soledad. Escojo las siete de la tarde, y pocas caras. Opto por borrar mi  mente y solo dedicarla a ese espacio presente,  utilizando todos y cada uno de mis sentidos, emparejándolos con nuevas sensaciones, el sabor dulzón y chispeante del refresco, el vientecillo fino paseándose por mi piel, el sonido de las olas sin más adorno, las letras de un clásico ingles, el olor a mar…

Imaginación, el sexto sentido.

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Acabo “Los años” de V. Woolf. Reflexión sobre el paso del tiempo, una pequeña obra maestra a mi parecer. Siempre agradecida Cabra.

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Empiezo con el Gigante?  le temo y a la vez le adoro.

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Custardoy, aún no enloquezco con el Ulises, pero me empieza a obsesionar. Me han dicho tantas veces que no lo voy a entender que releo cada frase una y otra vez, algunas lo valdrán otras seguro que no tienen más sentido que el que se ve. No quiero acabarlo y preguntarme que es lo que he leido, sería un fracaso. No me permito fracasos en las lecturas.

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Leyendo, pensando en lo que leo, reflexionando, esperando. No se si es buena idea leer el Ulises en vacaciones, pero sigo. Por ahora sigo, lo cojo lo dejo.

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Tras las dudas ante la dificultat del Ulises y viendo que al fin creo entenderlo, al menos en su  justa medida, decido seguir con él, disfrutarlo, y acabarlo. Pendiente queda alguna conferencia, curso, demás que me ayude a aclarar mis dudas, que por cierto empiezan a acumularse en una pequeña libretita de hojas naranjas.

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Con Joyce entre olas.

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Han salido las conferencias de literatura del CCCB, muy interesantes, Kafka, Virginia Woolf,  Henry James, Jaime Gil de Biedma. … otras conferencias sobre literatura inglesa, alemana y francesa, bufff  que hago? me debato entre unas y otras, ¿que horarios tengo?. ..He de elegir entre cursos o conferencias, hay tan pocas horas al día y todas repletas.                Alguien que escribe mal escribe a alguien que lo hace bien “Odette Toutlemon” gran pelicula. Aixxx lo mal escrito lo mal pensado, que  consecuencias puede traer… Recuerdo que comenté algo sobre esta pelicula, la he vuelto a ver hoy. Odette siempre vuela.

Interesantes los cursos del Ateneu, no sabria cual escoger, dificil elección.

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Como evitar sonrojarme? a que se debe realmente? es una especie de reacción fisica inevitable ante situaciones. Deberia tomar el sol, sería mas fácil disfrazarlo, pero en invierno no hace sol. Al fin he decidido apuntarme al segundo ciclo de las conferencias del CCCB.  No llego al nivel de T.S. Eliot.

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Voy a sonreir por horas, me he dado cuenta que da pie a que la gente te cuente sus problemas. No me gustan los problemas, ni siquiera los mios. Tal vez equivoqué mi profesión, si es cierto, tampoco me gustan los números. Números, problemas, problemas, números…  Solía fallar cuando el profesor me preguntaba la solución. Nunca supe que tren llegaba antes. Sigo con Joyce. Me impresiona, me atabala, me cansa, me ahoga, me da paz, tira de mi, tira por mi.

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Estas fiestas de barrio no me dejan dormir. Hoy tengo mucho sueño, así que  me resulta imposible leer.

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Para escribir el Ulises, hay que ser un loco o un genio. Joyce era un genio, ni siquiera un loco tiene tanta imaginación.

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Vuelvo a estar afonica, vuelvo a quedarme sin voz, es una suerte para mí no trabajar de vendedora, o dando clases, o en cualquier otra cosa en la que se tenga que hablar. Se ven las cosas de distinta manera cuando no te puedes comunicar hablando. Te das cuenta de que la mitad de las cosas que decimos no sirven para nada, solo forman parte de una sociedad llena de palabras porque tiene miedo a los silencios. Entre que camino recta como un palo y no hablo he de parecer una  estirada, asumo las consecuencias, aunque hable soy consciente de que mi apariencia engaña. Creo que pasa con casi todo el mundo, nunca somos lo que parecemos. Sigo con el Ulises. A dos capitulos de acabarlo, dos capitulos de cien hojas cada uno. Mis pequeños ratitos de vida social que ahora no tengo los lleno con lectura, creo que es peligroso ya que me gusta más. Pero he de ser lo suficientemente razonable como para volver a la vida social cuando tenga voz, y seguir leyendo de noche. Me está resultando pesado el capitulo 15. No me fascina la historia en sí, me está fascinando  como está escrito, el autor.

Mañana me apuntaré a las conferencias de invierno del cccb. Estoy muy feliz, aunque este año el Ateneu no pueda ser. Lo hecharé de menos. Si.

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Quinto dia sin voz. Ultimo capitulo. Emocionada. Al fin me leí el Ulises. Bueno casi. Es inevitable pensar cual será mi próxima lectura. Por cierto, decidida a ir a Dublin el año que viene, si puedo claro, al Bloomsday. Podría estar bien practicar mi oxidado ingles y ver representada la obra de Joyce por los amantes de su obra.

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Retomada mi “vida social”, me doy cuenta de lo mucho que me gusta leer.  A pocas  páginas del final. Repasando por otra parte las poesías de Auden, siempre recurro a la poesia. Ah! y aunque no venga a cuento, planeando volver a París.

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Bueno…. acabé el Ulises. Debería decir lo que me ha parecido, se me ha hecho largo, y algo pesado pero eso no quita que lo considere una obra maestra, nunca antes había leido algo así. Es complicado, asombra  como está escrito, cada capitulo de forma distinta, la facilidad con que Joyce maneja el lenguaje, maneja a los distintos personajes, me gusta la naturalidad con que describe los detalles más normales de la vida de cualquier persona. Podría decir mil cosas, pero se ha dicho tanto sobre el Ulises, que sería repetir y repetir lo mismo. Pobre Leopold Bloom, no ha de ser fácil vivir en las tinieblas.

Bufff, me costó leerlo sí.

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Tomé un café con Virginia, bueno, a ella le gusta el té, yo nunca lo he soportado. Le expliqué que acababa de finalizar el Ulises de Joyce, creo que nunca simpatizó mucho con él. Tal vez esté celosa, se que lo es un poco, eso es lo que te aporta la inseguridad. Charlamos de mil cosas, y le pregunté que podría leer ahora. No me contestó, alargó la mano y cogió un debil librito de la mesita de al lado, un libro de tapas granates, lo dejó junto a las galletas y lo empujó hacia mí. “Orlando”,  ¿porqué este?. -Leelo te gustará.

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A la par de  ” Orlando” leo “lecciones de literatura de Nabokov”.

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“¡Oh memória, enemiga mortal de mi descanso!” Cervantes.

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Tenía mil cosas que hacer, pero decidí pasar de todo y pararme a buscar un trevol de cuatro hojas en un pequeño jardín por el que paso casi cada día. A Orlando le quedará bien. No se si existen los trevoles de cuatro hojas, da igual, no soy supersticiosa. No lo encontré, pero pude ver unas florecillas amarillas que no habia visto nunca, son preciosas, y tan pequeñas. Cuantas cosas pasan desapercibidas…nosotros mismos.

Sigo con Orlando. Me gusta, sabía que me iba a gustar. Hombre mujer, al final no es tanta la diferencia, solo en un sin fin de cosas. La poesia me abraza como siempre. Como vivir sin ella.

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Me quedé dormida releyendo “Las vidas de Dubin”, algunos pasajes subrayados, algunos que me hacen pensar y pensar, me devuelven imagenes que creí olvidadas. Dentro un cartoncito negro y rojo con una serie de conferencias sobre la obra de Alan Poe, una de ellas subrayada. No pude ir. “Las vidas de Dubin”… hablé mucho sobre este libro. Lo tengo justo al lado de los poemas de Emily Dickinson, y un libro rosado, Jane Eyre, me parece. Debería cambiarlo y ponerlo en su sitio, junto “El barril Mágico”, pero lo dejé ahí y ahí se ha quedado.

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Me pierdo, cuando voy a Barcelona con la idea de comprarme algún libro, me pierdo, y eso que llevo una listita con los titulos que quiero comprar, pero acabo triplicando el número. Menuda ruina, y lo peor de todo es que ya no se donde meterlos. Debería hacer limpieza, pero me pasa como con la ropa, siempre pienso que tal vez en un futuro me la vuelva a poner. Tiro de biblioteca, tengo un lector maravilloso que me regalaron, pero hay libros que hay que leerlos en papel, libros que me gusta tener en la estantería. Aún así intento  escoger bien lo que compro. Considero que soy una buena consumidora y no compro por comprar, pero reconozco que con los libros no siempre lo pienso demasiado. En fin, hagamos sitio!

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Acabo Orlando. No ha sido de las obras que mas me han gustado de Woolf. Me gusta como juega con el tiempo. Me pierdo en el final. Decido picotear un poco, poesia, cuentos, nada concreto.  Llevo esperando tres meses dos libros descatalogados que pedí por internet, no entiendo porque te dicen que llegaran antes de dos semanas. Reclamo y reclamo, no llegan, me dan largas, así que me harto y les escribo opinando sobre su falta de seriedad, siempre con educación. Otra vez me pierden mis impulsos, no debí hacerlo, ahora no los recibiré. Cuando no he de decir lo que pienso lo digo, cuando he de decirlo cayo, que contrariedad, que poco original.

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Todo el mundo se cree poeta.

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Leo “Retrato de una dama” de Henry James. Es uno de los libros que saldrán en las conferencias de invierno. No puedo ir a una conferéncia sin haber leído antes el libro, además, me gusta Henry James.